Правдивые сказки

Настоящего Индейца

P. S. Не время любить



А вообще я врубился, что был случайным персонажем в её романе. Её роман был с Индейцем… и вдруг – кто-то, нагло заявляющий, что он не просто Индеец, а Настоящий. Ну, она поглядела – да, охуенный вообще-то чувак. Даже забавно – все эти игры… да и трахнуться было бы любопытно, если б не такой бестолочью оказался, но хоть трахнись, хоть нет, в итоге – всё то же. Что любовь как была, так и есть, и никуда от этого не деться. Та любовь, которая иголка в сердце. Каким бы ни был негодяем и ненастоящим – боль одна, а остальное оправа.
Я другой, потому что у меня такой, единственной, любви нет. Вернее – есть у меня такая любовь, но не одна, и никак их не сравнить и не сопоставить, и это совсем другие проблемы и кайфушки.
Олино ожерелье бесследно сгинуло в первый же вечер приезда в Крым Инки. Она привезла нам в Гурзуф разливухи из Симфика, потом все полезли ночью купаться, и только утром я обратил внимание на очередное знамение.


    Ну вот и всё пока.
    Может, на хуй кого-нибудь послать, как Лимон? Смысл? Уж лучше пригласить. Позвать. Вот чему мне ещё учиться и учиться.  
 
 



Не время любить